Это как приступ паники, который бьет в грудь.
Как комок в горле, в составе которого ртуть.
Как истерия, помешательство, как психоз.
Как ходьба по осколкам стеклянных грез.
Как яд, что душит горло, сжимает как змея.
Как пир во время чумы, где в танце ты и я.
Как утопающий в море, в отключке, без сил.
Вернулся тот во мне, который так бесил.
Танцует на пожарище людской, смертной души.
Некогда счастливый, теперь - едва жив.
Оборону снимая, смеется, тыкает спицами.
Разлетается по телу черными птицами.
Злорадствует, уродец, ведь почти победил.
Утопию закутал в мох, унес и спрятал и скрыл.
Оставил лишь записку "Не твоя. Не твоя.
Умри ещё раз, так же как в конце января."