Не малиновый берет
Был на маме, а синий.
Не испанский посол,
А лётчик Васильев
Приезжал к нам на дачу летом.
Мама очень смущалась
И с волненьем смотрела,
Как папа одну за другой
Курил сигареты.
Отец молча смотрел на дорогу
По которой спускалась тревога,
На калитку, в которую гость вошёл,
На старый круглый дачный стол,
На отходящую электричку,
На золотую мою косичку.
Сердце наше – души камертон
Застучало в висках
Это он, это он, это он...
Дверь калитки
Так и осталась открытой.
На скамейке лежала
Папина книга.
Страницы книги
Перелистывал ветер.
Жался к окнам
Летний вечер.
Я прочитала первую
Попавшуюся мне строчку:
«Да святится имя Твоё,
Отче...».
Травы зелёный кобальт,
Лучистый мамин взгляд,
Красивые люди на даче
Вслух почему-то молчат…