Играет скрипка, плачет и смеется
И выставляет душу напоказ.
В печурке старой сердце чье-то рвется,
Взмывает ввысь в последний свой экстаз.
И тут же, рядом, тихо вторя скрипке,
Стучит машинка: точно, в унисон.
Старик-портной, хитра его улыбка,
Придумал новый, кажется, фасон.
Спешит игла, танцует танец быстрый:
Поклон, притоп и два шага назад.
И льётся шелк волною золотистой,
И на пол ниспадает волн каскад.
Ложатся складки веером волнистым.
Волан щекочет пальцы старику.
А он всё шьёт: то платья, то манишки...
Их столько сшито на его веку.
Аркадий Острицкий "Старый портной"