Помню рощу, лужайку, тропинку,
мы все вместе держались сначала,
но подул ветерок на былинку –
и пушистого шара не стало.
Братья вмиг кто куда разлетелись,
большинство сразу вниз, в небо мало.
Мы не знали, что значит – «метели»,
горстку времени каждому дали, -
а летать-то все с детства хотели.
Нас манили овсяные дали,
Но не слышали травы о крыльях,
а самим догадаться? - едва ли.
Может, просто упасть, приземлиться
(будут рады и косы, и вилы),
примириться с уютной землицей?
Но внизу и полынно, и сыро,
а сомненье надежд не развеет –
и от слабости скучно и сиро.
Сторонясь то правей, то левее,
мы грустили в полете немного,
ни о чем никогда не жалея.
Помню рощу, лужайку, дорогу...