Рожают матери их раз в тысячелетье,
Чтоб людям облегченье дать могли,
Чтоб над страной Россией пелась песня,
Чтоб душу исцеляли нам стихи.
И режет тьму блестящий лучик света,
Просветляя многие умы,
Направленный стальным пером поэта
В потемки человеческой души.
Поэты не рождаются случайно.
Слова поэта – верные слова,
Отдушина людского упованья.
Душа поэта – чистая душа.
В ней растворились все несчастья мира
Аорта от того напряжена,
Но пульса нет и кровь его остыла.
При жизни она была горяча.
В ту роковую дату навсегда
В глазах его померкнул белый свет.
Сонату смерти спела тетива
И он ушел Руси большой поэт.
А где теперь российские поэты?
Где та изящность русского стиха.
Слышны одни дешевые куплеты.
Россия, где поэзия твоя?
Она ушла в страну красивых грез.
Там нету тьмы, там яркий солнца свет.
И очень прав был тот, кто произнес:
«Поэт в России – больше чем поэт».