Словно из жизни вырвали самые яркие краски.
Палитра твоих слов улетучилась в прошлое.
Мы надеваем каждое утро новые маски,
И надеемся встретить нечто хорошее.
Но с тех пор моя жизнь - обычная серость.
Я стал больше любить осенние дожди.
Ты бы знал, как мне тогда хотелось
Вырвать сердце из собственной груди.
Я, как По, искал спасенья в книгах,
Давился сладкой ложью чужих слов.
Тонул в рассветных нежных бликах,
Проклинал иллюзорность своих снов.
И дышал глубже звездными ночами,
Чуть ли не выл на белизну луны.
Словно околдованный твоими речами,
Искал я тщетно замену этой пустоты.
Впрочем, человек ко всему привыкает.
Даже к тлену где-то внутри.
Знаешь, шанс один на миллион выпадает,
Согласно Пратчетту, девять раз из десяти.
Так что на утро будет новая маска-улыбка,
И глупая вера встретить что-то хорошее.
А вдруг мне встретится новая палитра
Твоих слов? Или хотя бы нечто похожее.