В дороге мне встретился ворон с подбитым крылом.
Я долго летел и устал. Он летел и не смог.
Я долго смотрел, за Кузнечным, за Пятым Углом
Его силуэт растворялся, как тушь между строк.
Хромая, не люди, а птицы оделись в дожди.
Не лето, а слякоть накинула морось на медь.
Нева судоходно прищурилась, высмотрев штиль.
А шпиль помрачнел и остался над утром чернеть.
Направо, в автобус, в холодные волны домов,
Колышутся волны, шевелят устои Петра.
А в горле не утро, а будто скатался комок,
Такая вот ночь постигается только с утра,
Когда через город проходит твой красный пунктир,
Мне кажется, площади в ряд подтянулись и ждут.
А ворон гадает, какой ему выдумать мир,
В котором не будет хромым его пеший маршрут.