Я не хочу писать о том, как плохо
И не могу - о том, как хорошо.
Я нашу жизнь, что собрана по крохам,
На части разделил бы вновь ножом.
И вновь собрал, но кто же мне позволит
С ножом пройти на кухню для господ?
Увы, не пробегает Белый Кролик,
Едва ли он ко мне сюда придет.
Мы видим дым и ароматы пира,
Мы слышим сытый беззаботный смех.
Хозяевам искрошенного мира
Доступен полный перечень утех.
То бред они вдруг облекают плотью,
То разум попадает под запрет.
И тащат люди век привычный скотий,
Кому уж сколько Бог отмерил лет.
А молодые глупо умирают,
Затоптаны копытами толпы.
Толпа умней, в ней каждый точно знает,
Как грозен кнут надсмотрщиков слепых.
Что ж, умереть совсем не так и плохо,
Своими трупами завалим все вокруг.
Из наших тел пусть собирают крохи
И слепят бунт, забыв былой испуг.