Поэты

На белом, бездонном поле,
Нет ни отпечатков, ни края.
Здесь капля становится морем,
А чашка священным Граалем.

Здесь буквы сплетаясь в строки,
Способны родить и калечить.
Поэты, наверно Боги,
Ну или смотрящие в вечность.