Не стронется бессонница,
Всё по углам хоронится,
И с мёртвой точки пялится,
Как я пишу стихи...
И мстительною палицей,
Рассудку вопреки,
Меня огреть пытается
За смертные грехи!
***
А смертный грех писательства -
Прямая тропка в ад...
Безделье терпим мы едва,
Бог этому не рад!
И нет искусов больших нам,
Чем рифмы, ритм, слова,
Неужто впереди бедлам?
Быть может, врёт молва!
И у Вселенной на краю,
Что не достанет глаз,
Есть кущи краше, чем в раю,
И этот край - для нас!
Там, средь невиданных чудес,
Где вечная весна,
Ждут толпы принцев и принцесс
Что снились нам во снах.
Порхают мотыльки стихов
И песни райских птиц,
Там быль рождается от снов,
А сказки - от зарниц,
Там свет рождается из тьмы,
В стихах шумит прибой,
И всё, о чём мечтали мы
Исполнится с лихвой!