...Знаю, нет тебя прошмондовей.
...
По тебе чёрно-бел закон,
Ты одна из бумажных икон
В жалком списке моих любовей.
Ты как фантик. Ты глянцев. Плосок.
Каждый ногтями соскрёбывает твой лоск.
Ломают. Молчат. И тянут.
Ведут к эшафоту, а хочется к алтарю.
Мне четырнадцать будет. Нам чёртово "I love you."...
Судят списками, Отче. Но я по тебе пою.
Глотала бы, чёрт, горстями,
Если это ещё поможет.
Мы живём в пустоте между небом и новостями.
I love you. О боже.