полуулыбка с утра, в перевернутом чьей-то рукой, состоянии,
режет углами шершавости щек,
а июль непривычно свеж.
если деление мыслей на рифмы сегодня не брать во внимание,
выйдет вполне выживаемо -
будничный, суточно-летний рубеж.
даже вполне себе радостно,
не маскируюсь сегодня в черное.
безалкогольное счастье бывает?
а я и не знала...странно.
стены нейтральных цветов, раздражающе-разных,
слывут никчемными,-
глупость,
ведь именно ими поэт-одиночка залечит раны.
именно в серо-бетонных, стекающих массах, полжизни - зарубками.
даже молчание - под фонограмму жующего город дня.
столько людей одиноких "по Фрейду",
а ты уязвимо -хрупкая,
не сквернословишь? - не в моде -
и скучно,
и некого вдруг обнять.
бл*дью не станешь другим вопреки,
а каков показатель зрелости?
каждый второй норовит в стихотворную форму впечатать жизнь.
может пойти по наклонной?-
не вышла, увы, ни лицом, ни...смелостью.
двадцать четвертое лето,
а ты, как и прежде, над ним дрожишь...
полуулыбка умрет безысходной гримасой в шуршании вечера,
в клочья привычный июль на минуту замедлит скользящий шаг.
душу забыть застегнуть на две верхние -
это весьма опрометчиво
жить, не рифмуя, и
выйдет вполне выживаемо -
не дышать.