В этом маленьком городе, так на другие похожем,
Те же страсти кипят и такие же люди живут.
Я себя узнаю здесь в любом незнакомом прохожем,
Торопливо бегущем домой в шлакоблочный уют.
Те же цены в витринах и та ж колбаса в магазинах,
Те же юбки и брюки на бедрах и тот же стандарт,
Точно так же глядит в тощий свой кошелек тётя Зина,
И в глазах ее выцветших медленно гаснет азарт.
В каждом городе есть не Исеть, так широкая Волга,
И не Каменка волны несет, а какой-нибудь Тигр.
Почему же вдали я с теплом вспоминаю так долго
Этот маленький город, похожий на сотни других?
Здесь душа замирает, когда колокольные звоны
Разгоняют невзгоды в любой, даже пасмурный день,
А на глянце афиши вдруг видится вензель знакомый,
Оттого что легла на нее серебристая тень.
Здесь поэты глядят, как портреты, из вымытых окон,
Поэтессы надменно смущают стихами богов,
«Дивноградский» трамвайчик к таинственной лирике Блока
Ровно в полдень отходит от млечных речных берегов.
И с какого-то близкого к вечному слову момента
В этом городе дальнем становится легче дышать,
И уводит в иную реальность дорожная лента,
И на волю из тесного терема рвется душа.
@Li