Не стану марать бумагу жалобами
на то, что я - вся такая супер-пупер,
потратила жизнь на неблагодарного,
а он взял и ушел к какой-то кукле.
Я не стану писать про ночи бессонные
с сигаретой у подоконника,
про ожидания звонка телефонного,
наперед зная, что не вспомнит он.
Напишу лучше что-нибудь философское,
или даже круче - ироническое!
Только на поверку опять выходит
что-то любовное-окололирическое.
Мне бы написать про пейзажи подлунные,
или гражданское что-нить солидно.
А у меня опять тоскливо-безумное
про одиночество.
Заклинило, видимо.