- Я - мастер, - он сделался суров и вынул из кармана халата совершенно засаленную чёрную шапочку с вышитой на ней жёлтым шёлком буквой «М»…
(Михаил Афанасьевич Булгаков).
Монолог от лица мастера
Она несла букет весенний, ярко – жёлтый
В контрасте с фоном, как смоль, чёрного пальто…
Привлечь внимание, цель достигнута – в безмолвии,
Боль одиночества в глазах…, дождь слёз – ничто!
Отвратный цвет взывал, будил тревогу в мыслях…
Тверскою улицей шли… тысячи людей…
Был знак…, флюиды притяжения… повисли,
Я, словно пленник, шёл по следу… без идей…
Не упустить её…, свернули в переулок...
Влекла, как странно, к ней невидимая нить.
Влачился… в час, неподходящий для прогулок,
К Москве – реке… с одним желанием – день продлить!
Она смутившись, вдруг сама заговорила:
- Скажите сударь, как Вам нравятся цветы?
В тот миг, как молния, стрела любви пронзила…
- Нет, не отметив в цветах… прелесть красоты!
Как финский нож воткнув…, волна чувств поразила,
В мгновение ока унесла с собой покой…
Сколь долго знали мы друг друга, не спросила,
Сгореть желали в пепел от любви такой!
От близких глаз, родных... любовь свою скрывали…
Стучало сердце, как отлаженный мотор,
Когда в окне подвала туфельки мелькали
Прелестных ножек, чёрный шёлка всплеск, узор…
Роман писать… меня, как муза вдохновляла
И сидя вместе пред камином на полу…
- Люблю тебя безумно! – Страстно мне шептала,
Творить, подвигнув… писать новую главу!
Еду готовила под запах керосинки,
Сырой картофель запекала на углях…
И вышив «М» на шапке жёлтою «травинкой»,
Явила миру слово «мастер» - на устах!
Она великую мне славу предрекала…
С тем приходила часто…, смог, чтоб дописать…
Перечитав главу…, пыль с книжек вытирала…
И торопила…, чтоб быстрей роман издать.
Роман не понят был…, он потерпел фиаско:
«Прижились» «грязью облить» - бранных слов статьи…
Вернулась к мужу… - так исчезла моя сказка…
Разбит, раздавлен был…, с ума бы смог сойти!
Всему виной в романе подлый прокуратор,
На казнь людей слал без вины… – Понтий Пилат…
В служении Риму… - Иудеи был диктатор…
Мукам мятежников на виселицах… рад!
И не ему, признаться посвятил я строки…
Святою «нитью» писан образ Иешуа…
Не удалось сломить…, был приговор жестокий…
Он принял смерть…, живой осталась лишь душа…
От автора:
Была умна она, достаточно красива,
Чтоб Маргаритой – королевой Тьмы ей стать…
Несла мимоз шлейф аромата – всем на диво,
Не смог лишь мастер цветов прелести понять!
Любить безумно…, чтоб продать дьяволу душу…
На всё согласие дать…, лишь мастера спасти!
Москва Июль 2013 г