Почва под ногами зыбка, как песок.
Хорошо ночами видеть, что не смог, не осилил днем.
Утро. Хватит сил? Встанем, не умрем.
Дождь заморосил. Не в окно, в душе.
Кто протянет зонт? Даже атташе, тот не достает.
Зыбкий мой песок превратился в грязь.
Вот звенит звонок: к нам приехал князь.
Стар, и слеп, и глух. Толку от него, как с семи старух.
Поиграли в го, выпили весь чай молча, как в кино.
Кинул "Не скучай!" и ушел в окно.
Я смотрела вслед. Может обернется? Ну конечно, нет!
Полдень, рано спать. Думать - поздно.
Разве что гулять.
Парк. Канал хорош.
Дна б не увидал маленький Гаврош.
Мутная вода лучше, чем песок:
В ней и смерть быстра, а зимою - лед.
Лед - почти земля: твердый, как кремень.
Скоро и зима.
А пока апрель, а пока пески.
Никаких опор, и гудят виски.
Шевелиться - смерть, замер - нету сил.
Как там начинать?
"Боже, раньше не просил.
Зыбко, как в аду. Провианта нет.
Ночь я протяну, вечер полон бед.
Боже, помоги".
Три пятнадцать, встать.
Отряхну свой плед и пойду домой,
Там нас ждет обед, пусть и не готов.
Вечер. Семь-ноль-две.
Нервно глядя вдаль, вспомню о тебе.
Выбросить пора старую деталь.
Не поднять руки.
До моих ушей достают пески.
Баста, все, туше.
Что осталось мне?
Легким - кислород, глазу - небеса.
Вот так поворот. Ноль-ноль-сорок-два.
Все, песок в носу. Нет уж больше сил.
Отхожу ко сну.
Завтра победим.
13/7/13