Мои пальцы ещё скучают
по теплу твоего затылка,
но уже без густой печали
и вибраций в подкожных жилках.
Утомителен пульс стаккато —
больно нервам, тобой распятым.
Мои губы ещё построчно
вспоминают стихи на крыше,
но уже интонаций волчьих
в этих строфах почти не слышно.
Исступления вышел лимит —
только чуточку грусть горчит.
Мои мысли ещё о прошлом:
сгустки пульса, мой вдох, твой выдох...
Мне забыть это слишком сложно,
но уже не горю обидой.
Обесцвечены чувств наброски
толстым слоем свечного воска.
____________________________________
Но всё же —
и пальцы,
и губы,
и мысли
ломают застёжки
из здравого смысла:
ты всё ещё
слишком
близко...