я касаюсь тебя рассветами светлыми,
туман над холодной рекой,
словно ад перестал быть прибежищем смерти.
я смотрю на тебя и покой
зашивает атласными нитями сердце.
я называю все это игрой.человек,
которому не в кого переодеться,
остается самим собой.
лук и стрелы.натянув тетиву,
я стреляю несмело в небо.
если ангелы там,наверху,и расплачется кто-то белый,
я ведь этих слез не пойму,убивая одного за другим,
как охотник стреляет в уток.
ты смеешься один раз в жизни.над тем,что я думал,
что тебя не найду.
и останется только ждать приближения смерти,
у которой от меня дежавю.
человек,умирающий сотни раз,выбирая себе могилу,
каждый раз выбирая глубже,все равно остается здесь,наверху.
он кому-то здесь что ли нужен?
понятие старости накрывает лицо,будто саваном,
я хочу услышать лишь то одно,что заставит меня остаться.
ты целуешь в губы прохладный воздух,
и теперь мне уже не сдаться.
я смотрю на тебя и вижу тюрьму
из которой не хочется выбираться.