Ну, здравствуй, славный Петербург!
Я сам не местный, право слово,
Я много ездил, жизнь не нова,
Как здесь я очутился вдруг.
Да, ты прекрасен и велик!
Поэтом стать здесь каждый может,
Когда любовь к тебе положит
На неказистый белый стих:
Мосты, каналы и дворцы,
Чугун, гранит, вода и суша,
Ты с каждым годом шире, лучше –
Не зря трудились праотцы!
Я очутился здесь по службе,
Не стар, не беден и не глуп –
Таких счастливцами зовут
И принимают в свете дружно.
Уладив все свои дела,
Я только отдохнуть собрался,
Ко мне лакей Д****ких примчался.
(Ах, чтоб чума его взяла!)
«Вас просят-с в гости». – Он сказал
Гнусаво и высокомерно.
«Я благодарен им безмерно,
Но…» «Семь часов, парадный зал».
…Забыв благополучно трость,
Отправился за званый вечер
(Как будто мне заняться нечем…)
Встречайте, долгожданный гость!
Здесь высший свет во всей красе:
Сверканье глаз, умов сиянье…
Вон там назначили свиданье:
Никто не видел – знают все!
Там о войне опять твердят,
И с важным видом правду ищут,
Кто виноват, кто вор, кто нищий
И кто не заслужил наград.
«О, друг мой, ты ли это?!» «Я».
Хозяин, мой приятель давний,
Мне руку жмёт с большим старанием.
«Знакомьтесь, граф М…, друзья!»
«Да где ж ты столько пропадал?
Признаться, о худом уж думал…»
(Такой вот нынче тонкий юмор)
«Нет, в этот раз не угадал!»
«В Ростове жил». «Ростов? Зачем?
Провинция, ma ch;rie…» «Россия.
И служба. Я их не просил –
Другие за меня просили».
«Как так?» «Дуэль». «Ты дуэлянт?!»
«Ах, разве ты меня не знаешь?»
«Мой друг, меня ты удивляешь!
Ну, хорошо». Вопрос был снят.
«Поведай лучше о себе,
Судьба нас разлучила странно,
Но благодарен будь судьбе -
Я вижу, что живёшь ты славно».
«Неплохо. Год уже женат,
Веду дела, служу Отчизне,
Так от рождения до тризны
Определён путь, добрый брат…»
Слова просты, но смыл их
Глубок, и странен, и печален,
«Всё по плечу» - мы мним вначале
И забавляем тем других.
Но чем мы старше, тем покорней,
Перед ударами судьбы.
И вот…сидим смиренно мы,
Порой в самом опасном шторме.
Подчас бездействуем…Итог?
Мы ничего не получаем,
И всем прискорбно заявляем:
«Во всём повинен злобный рок».
Так думал я, спеша домой:
Дорога множит размышленья,
Чувств, мыслей дивное сплетенье
Над мирно спавшею Невой…
Себя качая на волнах
В своей гранитной колыбели,
Нева спала. Огнём горели
Лучи заката в облаках…
Но надо спать…Четвёртый день
Мотаюсь без отдохновенья,
А муза где? Где вдохновенье?
Писать становится мне лень…
…Ночь греет душу темнотой,
Мы в ней равны, мы в ней безлики.
И только звёзд безмолвных лики –
В них равнодушье и покой.
В них тайна или пустота?...
В них Окрыленность? Смерть? Неясно!
Не оттого ль они прекрасны?...
Непостижима… красота!
Меня всегда манила ночь
В свои объятья – я боялся…
Наедине с собой остаться -
Себя отчасти превозмочь.
Я падал в пропасть снов своих,
И кто-то звал меня с собою,
Манил прозрачною рукою
Подальше, от страстей мирских.
… И вопрошал я: кто ты есть?
Мой ангел ты, моё спасенье?
Или внезапное падение?
Скажи, зачем ты снова здесь?!