Быль прошлого ложилась вечером на стекла.
Был паутиной весь затянут стол...
На полке томно,чувственно, безмолвно,
Пылился старый ветхий том.
Он был один..никем и не открытый...
Стоя на полке в полной тишине...
Все в ожидании...
Глаз немых,закрытых...
Но стольже чувственных...безудержных...как свет.
Без слов понявших все что в нем излито...
Все судьбы,брошенных тоской...
Отчанием слова налиты..и словно крик
Несется в свет мирской...
И книга та..как искупленье..
Как исповедь идущих в пустоте...
Как смысл жизни душ мирских презренных...
Как повесть...о начале и конце...
Был тихий вечер..ночь почти входила...
Без приглашенья..нагло, и во тьме..
Чуть еле видный свет...
Сквозь двери озарился...
И осветил тот жалкий том во мгле...
И стало на душе его тепло..
И пусть никем он не прочитан...
Он жив...и остальное все равно,
Он жив..и этим он величин!