Под стук колес в вагонное
окно
Врывается непокоренный
запах
медовых трав,
лесной озерной глади,
берез обвисших,молодых дубрав.
Ветров попутных медленные пряди
в листве богатой неприметно
ахнут,
сливаясь с черной сажей
заодно.
Цвет не моей страны,
Бессменно-дальней,
Язык чужой шипящ,
гортанно-дик,
Как звук струны...
Что может быть печальней.
Чем прожитый и невозвратный миг...