«Не все поэты поэтичны» -
Давно решили так верхИ.
Остался лишь вопрос последний –
Кому ВООБЩЕ нужны стихи?
«Наверно тем, кто их же пишет
Свои творенья в мир внося –
Ждут под подушкой порося!»
«Ха-ха. Ха-ха. Ха-ха. Ха-ха.
Им далеко всем до верхА»
«Мильоны молодых поЕтов,
Глазами красными грозя,
Читают девушкам сонеты,
Но до Шексира им нельзя!»
«Иль стрОчат кучами тетрадей
Или вагонами листов,
Пригодных для того лишь ради,
Чтоб пару распалить костров»
«Ха-ха. Какие недотепы?!
Какое право им дано
В поЭзию мешать гавно?»
«У благородных у металлов
Давно уж есть свои века.
У нас Есенин правит балом
Их век – жестянок! БУГАГА!»
«Откуда столько их берется
Вы мне скажите господа?
В поселках, селах, городах
Писак отребье не уймется»
«Вот мы, друзья, - другое дело –
В поЭзии мы знаем толк
Пока наш голос не замолк
Его нести мы будем смело»
«Куда нести? В простой народ?
Там каждый пятый идиот!
Мой сложный гений – неба свод
Простак по жизни – не поймет»
«Стихи нужны лишь только нам
Немногочисленным верхам.
Зачем народ сюда мешать?
Тут вовсе нечего решать!»
«На нас снисходит озаренье
ОП! РодилОсь стихотворенье!»
«Я не согласен. Пусть творят.
Простой народ не так-то прост,
И пусть они же как и мы
Хватают больше с неба звезд.
Пусть пишут то, о чем хотят.
Кто лучше – время разрешит.
Не славой ведь поэт богат,
Пусть лучше музой дорожит.
Пусть критики венец терновый
Закроет славы грязный свет,
И пусть под ним родятся снова
Есенин, Лермонтов и Фет»
Молчанье, тусклое как свечка –
ВерхИ задумались на миг.
«Овчинка – это не овечка.
И стих любительский – не стих»
И так решают все верхИ
Им наши не нужны стихи…