Я больше не пишу стихов,
Не рву кровавые страницы...
И не вдыхаю запах лепестков -
Они сгорели, коснувшись этой птицы...
А птица...Воет по ночам,
Смеясь и грудь до крови раздирая...
И нехватает слёз слепым очам -
Огонь здесь правит, разума лишая...
Никто не видел её зелёных глаз -
Они сгорели...Кровь их потушила...
И сердце доброе - без приукрас,
Однажды тьма клинком любви прознила.
О чём история сия? - Не знаю...
Быть может, птица эта - я...