И пришла Смерть, взглянув исподлобья,
Стоит тихо у твоего изголовья.
А ты спишь, грудь вздымается едва,
И ты не услышишь ее простые слова.
Она говорила о мире, о жизни и вере,
О том, чего ты не добился в карьере.
О словах, что не сорвутся с твоих губ,
И ты пожалеешь, что был слишком груб.
И пришла Боль, которую даже не звали,
Она повернется и скажет: "Скучали?"
И скинет плащ, бросив небрежно на стул,
Ты все так же спишь, не слыша неясный гул.
Она тоже сказала несколько слов,
Тихо шепнув тебе: "Ты готов?"
Смерть усмехнется, повернется едва,
А ты все спишь... Жива? Не жива?
И пришел Ангел, сев на край постели,
Как Мать качает дитя в колыбели.
Он не отпускает тебя. Он все еще верит,
Что Смерть не для тебя откроет двери.
Он улыбнулся, шепнув: "Уходи",
Тихий стон вырвался из твоей груди.
Смерть не повернулась, она точно знала,
Что ему не изменить то, что она наказала.
Рассвет тонкой полоской показался вдали,
В пристани тихо проснулись корабли.
А ты все так же спишь и ничего не знаешь,
Улыбнувшись во сне, ты что-то ощущаешь.
Боль ушла, тихо, за собой закрывая дверь,
Она знала, что не вернется... Не теперь.
Смерть улыбнулась, не отрывая глаз,
Она заберет его, но, увы, не сейчас.
Тихо шепнув: "Не радуйся только,
От этого грешника будет мало толку."
Она ушла, подарив Ангелу последний взгляд,
Смерть - красивая, правду люди говорят.
А ты все так же спишь, улыбаясь чему-то,
Ты ничего не вспомнишь, не расскажешь кому-то.
Ангел улыбнулся, он верил, надеялся, знал,
Что было бы хуже, если бы он тебя потерял.
И ушел, не дождавшись рассвета,
Ты все-таки почувствуешь запаха этого лета.