Улицы, двери, машины, метро,
ключ от работы, забытый в кармане,
лавки, тоннели, аллеи, бистро,
день разливается морем в лимане.
Кто-то окликнет, куда-то свернешь,
восемь троллейбусных остановок,
ты снова веришь, что круг разорвешь
и наплетешь макраме из веревок.
Кошка и чашечка чая, весна
сырость приносит в твой дом по ночам,
мягкие тапочки, плед, из окна
дует, на все нагоняя печаль.
Спешка, пробежка, автобус стоит,
каждый твой день начинается бодро,
шеф опоздание снова простит,
вздёрнет свой нос машинисточка гордо.
Мокрые туфли, прилипшее платье,
прямо по лужам- не все ли равно?
Волосы веником, в теплом халате,
кутаясь, смотришь немое кино.
А на экране застывшие страсти,
дама, схватившись за сердце, молчит,
и ты подумала вдруг так не кстати:
"может быть он тоже где-то не спит?"
Капают в чашу терпенья минуты,
мимо, мелькая, проносятся дни,
радости, встречи, печали, маршруты.
Жизнь- скорый поезд. А он не звонит.