Такое странное чувство,
Когда слипаются глаза, но спать не можешь,
А надоевшее искусство в тебе не спит именно тогда,
Когда стихи писать совсем не хочешь.
Стихотворное проклятье навсегда.
Виноваты эти дыры в небе – звезды?
А, может быть, печальная луна?
По ночам внутри тебя заседает другой
И путает мысли, и если предложишь, остается на чай,
Какое уж тут может быть до сна?
Воспоминания – это гвозди,
На которых в кровати покоится твоя голова.
А вдруг на минуту представить, что такая я одна?
Которая не хочет спать третью ночь подряд,
Когда причин не то, что ряд, их вообще нисколько и никак;
Которая хочет доплыть до того самого заветного дна,
Но согласия ещё никто не давал.
И ведь на самом деле не желанно мое желанное «да».