Какая-то совсем безумная тоска
средь лета искрометного, средь сини -
вспотевшие, промятые бока
тоски, и глухота, как рыбье-вымя.
Все выдоил июль, все - пахнет топором:
как орденок - Раскольников в петлице,
несет под мышкой солнце небосклон,
курорт орду пасет замученных туристов.
И спекся ржавчиною лета блин второй,
и мерит бинт круги, весь год, весь мир по-кругу.
словарных вязей витязь нем: ему на кой,
листочку липовому, Песня Нибелунгов?