***
Вот я листаю старенький альбом,
Где в пожелтевших снимках вижу деда…
Но я его не помню, а ведь с ним
В том сорок пятом к нам пришла Победа.
И не пришла, а вихрем ворвалась
В тот мир, уставший от войны кровавой,
Где боль рекой в сражениях лилась,
Где мёртвым – память, победившим – слава.
И слава всем, кто выжил в страшном сне,
И слава всем, кто больше не проснётся,
Так пусть же это слово «на войне»
Лишь только словом в книге остаётся…