Не вас ли в уличном кафе я наблюдал,
На улочках весеннего Парижа,
Когда в руках моих аккордеон играл,
Не вас теперь я каждой ночью вижу?
За столиком шестым сидели вы,
Вдыхая запах свежего вина,
Я подошёл тогда бы к вам, но уж увы,
Сидели вы, смеяся, не одна.
Какой-то денди вас развеселил,
Держу пари, карман его Армани
От денег растрясается до дыр,
Такой же звон стоит в его бокале.
Ещё бы, он богач, аристократ,
Его вино есть виноград Олимпа,
И цвета как рубин во сто карат,
И над бокалом не хватало нимба.
У вас он был по счёту сорок пятый,
Из тех, кто вышел богачом с "того же света",
Но я-то был обычный голодранец,
Кого от дам таких, как вы, сносило ветром.
Обычный нищий и упрямый иностранец.
Пусть было как-то больно и обидно.
Той ночью, грешно мне, но я уже не спал,
Я помнил, помнил ваши локоны густые
Они сияли ярко, как опал,
Глаза такие яркие, чужие...
Но завтра будет столик тот пустой,
Не будет слышно вашего же смеха,
Не будет слышно в переулке то же эхо:
Бокал вина, сигары, на шестой!