Белая Русь

По снегу в поле тропка вьется.
Морозом высушен январь,
и солнце в колесе колодца
сияет янтарем, как встарь.

А воздух чист, как дух Господень
над белой тишиной полей.
И снег ушел из подворотен
в подворье родины моей.