Восемь вечера, и только вторник…
О, суббота, как ты далека.
С грустью открываю я свой сборник,
На душе мечом лежит тоска.
Вот, пишу свои произведенья
И на фотографию смотрю.
Это льёт мне в душу вдохновенье,
Я при взгляде на неё горю.
Говорят, что так не надо делать,
Если парня ждёт - пусть будет так.
Ну а что с собою мне поделать?
Приворожен… или же дурак.
Прострелённый пулей я любовной –
Точно в сердце ранила она.
Затянул меня порок греховный,
От любви я пьян, как от вина.
Но одна уроненная фраза
Протрезвила разум, как гроза…
Не увидеть вам, как долго с глаза
Моего текла души слеза…
2.07.1991