Все мои стихи, как дети.
Как жаль, я не заботливая мать.
Иногда я их сжигаю на рассвете,
Если сердце не смогло принять.
Десятки хороню на дальней полке,
Записывая в старую тетрадь.
Сотни не могу запомнить,
И даже не хочу читать...
Тысячи из них мной позабыты,
Я отложила их, надеясь дописать.
Но сейчас они уже убиты,
Выгорели тихо, так сказать...
Среди всех, конечно, есть любимцы.
Пару штук, а может быть и пять.
Но, как бы они ни были красивы,
Из всех я не хочу их выделять.
Чтобы не случалось с моей прозой,
Будь то целый стих или строфа,
Созданы они единой музой -
Важность их в момент создания равна.