Здесь каждый день - банальностей повтор,
Заученных как старые шпаргалки.
Я столько раз всходила на костер
Перед толпой, держащей зажигалки,
Что к этому привыкла. Что с них взять,
Не ставящих ни в грош живого света...
И стоит ли сегодня умирать,
Чтоб завтра кто-нибудь назвал поэтом?