Ряд за рядом, всё мелькает...
Вдруг сквозь рыночный дурман
Слышу: кто-то окликает,
Это - старый ветеран.
Прядь седая из-под шапки,
На худой щеке - слеза,
Палец перевязан тряпкой.
И - хорошие глаза.
Орден виден потускневший
За заслуги прошлые.
Да и сам уж постаревший,
А глаза - хорошие.
У огня ему б погреться,
У него лицо - как мел...
"Женщина, купите хлебца,
Я давно его не ел.
Схоронил недавно бабку,
Еле деньги я собрал,
Продал кой-какие тряпки,
И могилку я убрал".
Ничего уже не слышу,
На глазах моих - слеза,
И опять я только вижу
Эти чистые глаза.
Булку с хлебом я купила,
Слёзы сдерживаю еле.
Стыдно так за всех мне было!
Слышу: "Хватит на неделю!".
На неделю! Сыт лишь хлебом!..
На войне страдал от ран,
А теперь под зимним небом
Просит хлеба ветеран!
Брошен он людьми и властью,
Хлеба вкус уж позабыт!
А ведь был когда-то счастлив:
На войне он не убит!
Лишь на праздник - в День Победы -
Поднесут ему стакан,
Угостят его обедом -
Будь, мол, счастлив, ветеран!..
Не бегите мимо, люди!
Оглянитесь, люди!
Ветеранов коль забудем -
Что же с нами будет?!
1 февраля 2000 г.
Это - быль. И произошло это в годы, когда так громко кричали о свободе,
о независимости - от кого, от чего? От совести, от памяти? Бегали стайки
голодных детей, просили хлеба. Ветераны в свободной, независимой стране,
которую спасли от гибели, продавали свои награды и тоже вынуждены были
просить кусочек хлеба. Народ нищал, зато, как на дрожжах, росло число хапуг-
миллионеров.
Я долго не могла прийти в себя после встречи на рынке с ветераном. В ту же ночь
написала этот стих и отослала его в газету.
Борис Воловик:
Это ужас пострашнее, чем раскаты той войны,
Что случилось с вами люди, ветераны не нужны???!!!
Все в забвенье проживают. Хлеба корку берегут.
За медаль еду меняют. На алтарь слезу кладут.
Оглянитесь, я прошу вас, поднимите голос свой!!!
Чтобы не плакало столетье - всё пропахшее войной.