Салоны трамваев стыдятся не пыли,
"Советское" небо коптит дым из труб.
Визжат телеграммы:"А может убили?"
Прохожих глотает писательский Клуб.
Бумага пылилась вся,строки молчали
Под грохот заводов,под шёпот контор.
И ветер апрельский,что полон печали,
Шпионом проник в обезлюдевший двор.
И грустно покинул поэт чёрно-белый
Век,где под небо бежал дым из труб.
Всё утро копыта,как слышал он,пели:
"Гриб...Грабь...Гроб...Груб..."