О песке можно говорить бесконечно, столь же бесконечно сколь бесконечен сам песок.
Песком рисуют картины, завораживающие, плавно переходящие формы от одной к другой, песком меряют время и оно падает песчинками в стеклянный сосуд ткани мира. На песке оставляют следы и песком заметают следы. Песок вытекает сквозь пальцы и бежит так же быстро как бежит время сквозь них, не оставляя нам шансов его вернуть. Секундами, песчинками. Древние нашли подобие. Песком чертят границы и линии, формы и пространства, песок кидают в глаза, чтобы лишить возможности прозреть и увидеть, рассмотреть эту песчинку бесконечно близко, как она бесконечно мала, сколь бесконечно мала точка в пространстве, бесконечно сужаясь, уводя нас в Вечность и Бесконечность Пространств.
Пустыня навсегда осталась в сознании как неразрывный образ Вечности. Бесчисленное множество точек, в необъятном и безмерном пространстве, а человек ступает по песку, пропуская эти точки, упуская свое время.
Остановись. На мгновение. Этого достаточно.