Я вычеркнул себя из списка мёртвых.
(Ребята, поваляйтесь без меня.)
Надену пару башмаков потёртых:
На улицу(!), монетками звеня.
Куплю себе большой воздушный шарик
и в небо отпущу: пускай летит!
Его, наверно, Солнце не зажарит?
Пусть в воздухе живёт. Кто запретит?
"Воздушный" - значит, небо - его домик.
Быть может у него там есть родня.
Пускай летит!
Возьму Баркова томик.
Я раньше без него не мог и дня.
Не помню. Кто-то ехал там в Мытищи.
Ведь то - поэма целая была!
И что-то где-то делал подлый нищий.
Я всё забыл. Такие вот дела.
Да! Надо в душ сводить старушку-память
и лейкой непотребной освежить.
А заодно мозги себе пропарить.
Грех
быть
живым,
но
не хотящим жить.
19 июля 2013 г.