Смысл творения -
в обреченности мотылька, летящего на свет.
В мгновенной вспышке озарения,
ломающего железные устои поколений
словно спички.
В первых рубцах на девственной плеве души.
Во вспотевших ладонях, тянущихся к запретному плоду.
В призраках, шепчущих о разбросанных камнях
одинокими старческими вечерами,
когда те же самые ладони жадно поедает артрит.
А с белесых сетчаток глаз
бесстрастные ангелы считывают информацию
о каждой секунде безвозвратно ушедшего прошлого.
И ты становишься китом,
выброшенным на берег из мутного океана человечества.
Мотыльком, проскочившим через абажур
и обретшим смысл
за секунду до последнего удара
о голую лампочку бытия