Наш двор снова пахнет горячей полынью,
и голос гуляет от сердца доныне,
царапая тембром певучую душу.
Не трушу.
Привычно стуча в барабан перепонки,
кудрявятся звуки, рассеянно тонки,
звенеть заставляют пластинки души:
"Пиши!"
Вибрации рвущей границы тоски
стирают слепую реальность доски,
накрывшей остатки тебя одеялом.
Так мало!
Скучаю, напившись бузинного чаю,
и лет, что осыпались, не замечаю,
и голос, насытивший воздух стихами,
вдыхаю.