В нашем изувеченном разуме-пусто.
Там гуляет и свищет простуженный ветер.
И то,что ,когда-то считалось искусством.
Мы можем на каждом углу встретить.
Больше не пишут прокуренных,мерзлых поэм.
Нету мурашек от чьих- то великих творений.
Всех пробивает простое слово на М.
Но не мурашит от стихотворений.