Нас века узнают по глазам ли, по голосу, имени?
Нас ветра называют последними в мире людьми.
На ладонях моих кто-то в белом запутывал линии,
С добродушной улыбкой легко обрывая твои.
Пролетают года, мчатся в вечность эпохи, столетия.
Постаревшее солнце меняет рассвет на закат.
Я гадаю, в которой из жизней придется нам встретиться,
И которую жизнь выбираю опять невпопад.
Кто-то в Книге судьбы раз за разом тебя перелистывал.
Жег листы и бросал на съеденье безлунным ночам.
Но мои гримуары твоими победами выстланы,
Открывая дорогу в мой Богом оставленный храм,
Где забыли напевы свои златоглавые звонницы.
Мне, бывает, почудятся чьи-то глухие шаги.
Заблестели в костлявых руках серебристые ножницы.
И уже приплывает на веслах угрюмой ладьи
Сероглазый паромщик. Ложатся туманы уставшие,
А мои отраженья смывает шальная волна.
Не знакомые, нет, не влюбленные...так...опоздавшие.
То ли ты не догнал, то ли я слишком быстро ушла.
Мы из тех, кто смотрел, как родятся и гибнут империи,
Из последних, отведавших плод и покинувших край.
Может были на этой планете мы некогда первыми,
Сотворившими собственный, Богом отвергнутый Рай?