***

В мире, где каждый третий пишет стихи,
где словесные муки становятся чьим-то спасением,
где кто-то за тебя  без конца переписывает виденные наяву сны,
а первый встречный твердит, что творчество как-то глупо и до смешного банально,
льет грязью, но меж тем втихомолку боготворит
и решает,где повесить ярлычок "неординарно".

Балкон 10го этажа. ночь. сигаретный дым. и слегка хрипловатый голос:
"я молод- изувеченный двадцатилетний старик, с глазами дитя,
в прошлом бунтарь и рецидивист- (ну словом, современный Вальжан),
смотрю как мимо проносится жизнь  со спокойною отрешенностью предтечи
в ожидании той сладкой минуты, когда раздадутся удары картечи ..."

и он упадет глубоко в утробы земли. не убит не рожденный.

Так что ж ты молчишь, расскажи,
как кичился тем, чего не имел,
и разрушил то, что подарила природа.

Нам всем известно как трудно жить с тем, кто ты есть,
и как боязно показать лицо это миру,
перепутанные ценности
и верх мастерства - изысканные вранье и лесть,
на этикетке забыл прочесть,
что можно загнуться, употребляя не в меру.

Конечно,все это бред. и хорошо бы сюда не лезть.
чтобы не слыть задавакой и скудоумной чудачкой.
только в каждом из нас - у кого в закромах, у кого и не счесть
есть то, что топит нас безвозвратно.

Поведай, счастливец, что живешь во всю мощь,
ничего не страшась, не губя, не восхваляя без толка,без сути,
ты помнишь тот камень, что кинул исподтишка, оставляя исход на случай?
Так уж принято, что оторвавшись от дна он будет долго лететь бумерангом,
захватывая все на своем пути- до тех пор пока не вернется  обратно.