а после дождя он особенно часто дышит,
сквозь серость зрачков пропуская чуть влажный город.
теплом оживающих луж его взгляд распорот
на тысячи мыслей, что солью ресницы жгут.
оконным пространством насквозь пропиталось тело,
до кончиков пальцев, что плавили стекла кожей.
а мокрые крыши искали на небе схожесть
с её волосами, оттенка его простуд.
она не такая, - ладонями ловит солнце,
ласкает веснушками нежно его небритость, -
загубленный образ булгаковской Маргариты,
живет по сценарию: все, что без сна - о нём.
читает ему вечерами стихи Верлена,
от встречных прохожих его за улыбкой прячет,
так дорог и мил,до безумия грустный мальчик,
что верит в плохое и любит дышать дождем..
контрастами режут зонты белизну на стенах,
в цветы превратив монотонные ветки улиц.
две разных души на пути "до мечты" столкнулись,
чтоб прозой однажды друг другу "люблю" сказать.
накинув джинсовку и выключив свет в прихожей,
уйдет не спеша, дождь не любит на лицах счастья,
а капли в открытом окне, на его запястьях,
по шепоту пульса рисуют её глаза.