Я - не поэт, я - малое дитя...
И лишь хочу, чтобы меня любили,
Бранили нежно, спорили шутя...
Но жизнь свои мне отмеряет мили -
Напрасных разговоров тяжкий гул,
Просторных дней размеренность пустая…
Мой добрый ангел, может ты уснул?
Я жду тебя, мгновения считая…
Намазывая строчки на листок,
Я собираю радости и боли...
Прошу тебя, читай же между строк!
И помоги мне следовать по воле
Моих желаний, тайных и простых,
С надеждой на любовь и на прощенье!
Когда ж придешь, я в сумерках густых
Накрою стол, поставлю угощенье…
Там будет всё, чему искусна я -
Горячий чай и восемь грустных строчек…
Я не поэт… Пустынна жизнь моя…
И потому в стихах так много точек…