Стонет ветер в проводах,
Издалёка звон набата.
В подсознанье дремлет страх,
Русь - мертвецкая палата.
Дураки, рвачи, дороги -
Вечной меткой приговор.
Голове мешают ноги,
Знать, не лишний ей топор.
Ездить быстро мы могём,
Запрягаем долго сани,
Сопли всё свои жуём,
Ищем, кто же это крайний?
А его искать не нужно!
На своих они местах...
Ждут "инъекции" наружной
Что в Москве, что на задах.