Я настолько давно не писал,
Что рифма вряд ли затронет пальцы,
Как отражение - занавешанных зеркал,
Как и победа - проигравшего испанца.
Мои шутки, как всегда, не блещут
Оригинальностью, но все же.
Как диваны, свадебные платья и вещи -
Мы с вами не оригинальные тоже.
Хотелось бы написать про книги,
Что прочел и увидел во снах,
Но зачем порочить чувство мига,
Если дивные строки обращу в прах.
Ненавижу. Ненавижу это чувство,
Когда внутри слов сотни километров.
Как будто избавят они от буйства,
Каждый день пригоняемого ветром.
Ненавижу дни, когда все по кругу.
Когда три дня идут как один,
И даже не позовешь "поиграть" ты друга -
Вместо него другой друг: кофеин.
Ненавижу, когда душа от чувств ломится,
Но чувства дать эти - некому.
Никто на свете в мой дом не вломится,
Пока не возьму сигареты я блоками.
Не для себя, нет, я бросил, не начав.
Но как же тошно мне от тех, что:
"Ты сигаретку-то во рту оставь,
Так у тебя значительней лицо".
Плюнуть хочется в лицо, да не могу:
Имидж, как бы резко не звучало.
Такой же, как и у мясного рагу:
Вроде овощи, но мясо - король бала.
Все это до одури странно,
До тошноты так мерзко и пыльно.
Но что же делать: экранна
В наше время жизнь.
И инфантильна.