«Дар поэта — ласкать и карябать», —
Не умею, к несчастью, ласкать.
Только нервы могу я расхлябать,
Душу рваную поистаскать…
Не могу я писать про чувства,
Ведь ко мне же их нет никогда…
Ни актёр, ни работник искусства, —
Безответные чувства всегда.
Не могу, про далёкие дали,
Никогда я ведь в них не бывал.
Видел чувства лишь, как увядали,
Мозг назло это не забывал.
И он жалил ночами больно,
Нету сил было, чтобы венчать.
Обо всём забывал невольно,
Не с руки было утончать.
Видел я, только, как предавали,
Без смущенья, легко и не раз.
И как совесть свою продавали,
Отрекаясь от собственных фраз.
Безоружных, как в спину били,
Или даже не в спину – в упор…
И про клятвы свои забыли,
Лишь бы только бы выиграть спор.
Ах, как часто мы мимо проходим, —
Тех людей – кому можем помочь.
Оправданья же после находим,
Не смогли, мол, себя превозмочь…
Мол, тогда – куда-то спешили,
Не хотели перчатки снимать.
Сами справятся, так решили,
Не хотели их воспринимать…
Разрушаем мы то, что создали,
Очень часто в колодец плюём.
Сами квазизаконы издали,
И на статусы часто «клюём».
За инструкцию принимаем,
Очень часто – обычнейший бред.
Не всегда в тот миг понимаем,
Что не лучший, ведь, выход – запрет.
А когда уже время проходит,
И нельзя ничего изменить.
Ностальгия, бывает, приходит,
Начинает куда-то кренить.
Нету сил, чтоб признать погрешность,
Позвонить и сказать – извини.
Не нужна, пускай, уже нежность, –
Но себя ты ни в чём не вини…
Не хотел я обидеть поэта,
Может, что-то здесь резко изрёк.
Просто высказал всё, я вот это, —
Не к нему это вовсе упрёк.
И не надо икон, рубашки,
Не к чему этот весь маскарад.
Чтоб не пели попы за бумажки,
Наживаясь на боли утрат...