Эта память во мне живет,
как далекая канонада.
Там безногий солдат поет
про пожарища Сталинграда.
О разлуке поет другой
да про оченьки золотые.
Он слезу бы смахнул рукой -
вместо рук рукава пустые...
Чем ты встретил их,
дом родной, -
с фронта хлынувшую лавину
изуродованных войной,
укороченных вполовину?
Кто расскажет сегодня нам,
сколько их
под хмельным угаром
прокатилось по городам
да по сельским прошло базарам?
Прогремели по мостовым,
проползли по вокзальным плитам
и, живые придя к живым,
позавидовали убитым...