Под ночником не кажется светлее,
привычный скрежет-рябью спелых строк.
и вечный холод нерасправленной постели
облюбовал мой пыльный уголок.
А я мечтал...а вы мечтать умели?
пусть звезды дальше , чем моя рука,
они давно тоской переболели,
и та тоска так близко,так светла.
мы с детства классиков бубня перебирали,
запоем,с недовольством, наизусть...
но как манили незакрашенные дали
восточным ветром развевающие грусть.
пусть тот огонь бушующий по-детски
давал нам в рифму мысли заплетать.
мне кажется- мы жили по соседству,
но в разном времени пытались сочинять.
и мудрость слов в завязанной плетенке
держало стих на длинном поводке,
что бился басом,хрипом,воем,звоном,
журчал водой хрустальной в роднике.
и белым парусом разглаженных туманов
не облаками ли стелился по земле
твой первый стих, что поздно или рано
оставил свет неблекнущий во мгле?...
а сколько их забытых и замятых,
иль перечеркнутых, да спрятанных внутри,
что отливали синью по тетрадкам
корявый почерк выпавшей судьбы.
вся эта лень- с пометкой "кто ж читает"
мой сивый бред и пьяную пургу.
и кто же он, - кто строчки напевает,
чей это голос в снах и на яву?!!
перечитаешь, кажется- банально...
хотелось спеть, а получился всхлип,
не отливается расплавленною сталью
рожденный небом первобытный крик.
я принужден безвольем чьих-то песен,
кто по привычке иль призванию поет,
ведь написать, чем откупится,-легче...
поэт живой, коль стих его живет!
Художникам слова.