В твоих стихах,Костя,есть прохлада
И запах мокрого табака
Из рифм твоих череда,громада
Леит изменчива и легка.
В них вижу ясно я все портреты,
Что ты рисуешь нам день и ночь
Вот достаешь снова сигареты,
В руках повертишь и бросишь прочь.
Вот ходишь возле продрогшей будки
И мантрой номер ее твердишь
Ты на ногах уж какие сутки,
Не ешь,не спишь,и не говоришь?
Вот ты средь темных ночей,под вьюгу,
На циферблате увидел грусть,
Она приводит с собой подругу,
А ты лишь шепчешь ей:"ну и пусть".
Ты,Костя,пишешь себе записки,
И через годы их достаешь.
На них кровавые пляшут брызги,
Из вин,которые ты не пьешь.
Там парень мчит в новое столетье,
И забывает про всех и вся.
Он думает: "на чумном банкете
Сожрут любого,но не меня"
Он хочет чувствовать,быть услышан
Любить и верить что все не зря.
Что б каждый вдох его был пронизан
Метелью душного бытия.
Тот парень,Костя,нас вдохновляет,
Нам без него уж нельзя никак.
Он здесь про каждого что то знает,
Но улыбается как простак.
Мы будем долго читать приветы
Из века серой,холодной мглы.
Увидим образы,силуэты.
И будем рады что это ты.